Если у Бога планы,                                                            

То у меня-то что?

Кажется Жизнь мне странной,

Смерть закрывает счёт.

Впрочем, до смерти, братцы,

Вроде бы далеко.

Если же разобраться -

Бьёт она "в молоко".

Выстрелы, в общем, мимо -

Цель-то ещё жива,

Но "от Москвы до Рима"

Злоязычит молва.

Вряд ли дело поэта

Слушать их болтовню,

Ведь я же вестник …

Мне перед миром не известен страх,

Поскольку он пропал  от осознания, 

Что жизнь вся у Всевышнего в руках

И каждый шаг  известен в ней заранее.

Разлуки, встречи, множество речей 

Расписаны не мной до мелочей,

И только по велению руки 

Алмазами спадают в мир стихи.

Его величество – Небесный дирижер, 

Творит мелодию моим карандашом. 

Я буду жить, покуда небесам 

Нужна рука в стан ноты ...

А стих, рождённый раз и навсегда,
В котором ритм – огонь и строк вода
Живут созвучьем слов, биеньем смысла
И в нём сияньем радуги нависла
Идея духа, правды, красоты,
И ты «сотри случайные черты...»,
Как говорил Поэт, и он прав.
Пусть мир порой печален и кровав,
Но он прекрасен Смерти вопреки
Хотя б рожденьем этой вот строки.
А что ещё ты хочешь, человек?
Смотри в окно: там с неба сыплет снег.

В тот миг, когда рождаются стихи,

Из слов, из вдохновения и звука,

Они как водопады, но тихи,

И ритм их сердца стук, за гранью слуха.

...

Спорили бумага и перо,
Кто из них важнее для поэта?
Говорило стило, что оно
Знает буквы мысли и сюжеты
А бумага возражала -я храню
Все что ты когда то написало
Что то всем на свете расскажу
Что то не кому не выдавала
И стояла...